奶奶的双手，一直以来都是忙碌的。 小时候，我就看到奶奶那双手在不停地劳作着。我喜欢在一旁看着她那长满了老茧却十分灵活的手，握着锅铲，上下翻动锅里的菜时，那手腕有技巧地转动的模样；我喜欢在一旁看着奶奶拿着绣花针，将我破了洞的衣服拿在手中，细心而麻利地用针线把破洞缝起来的模样；更喜欢在冬天时节，我盖着被子躺在奶奶的双腿上，奶奶用那温厚的大手抚摸着我的头时，那令人依恋的温度。 长大之后，我看到奶奶那双手依旧在不停地劳作着。却少了一分灵活，多了一分迟钝。 炒菜时再也没有小时候观赏到的灵动与美感了，有时甚至会将菜翻到锅外；在为我缝补什么时，再也没有小时候的技术与速度了，就连将线穿入针孔这一小小动作都要眯着眼花上半天时间，手不住地颤抖。唯有那手中的温度，与儿时一样，没有改变，依旧让人依恋，只是添了几多感慨。 如果爱有温度，该是什么样的呢？我不是特别清楚。但在冬日里，当奶奶又一次将那温厚的手放在我的头顶，那掌心不曾改变的温度传入我全身时，我会由衷地感到温暖，不可取代的温暖。或许，那掌心的温度，就是爱的温度。